Hexaedros de Papel

2011-12-20T18:22:00.002-03:00

Que todo acabe,

que se marchen para siempre,

que quedemos por fin solos

SOLÍSIMOS.

Tan a solas con el tiempo del mundo que nos alcance el tiempo para ser un poco infelices, un poco melancólicos.

Que quedemos tan a solas con el tiempo que tengamos minutos para nuestras bocas y segundos para nuestros brazos.

Que seamos libres para malgastar el tiempo, para demorarnos en infinitas coincidencias intrascendentes;

Ser celosos, furiosamente egoístas y ordinarios.

2011-12-20T18:01:00.000-03:00

Prisiones en el paisaje de la garganta,

Grandes fosas de léxico.

Bocanadas que ventean la lengua.

Las palabras, municiones azules, inexploradas alternativas.

Pasiones sintácticas que se materializan al apenas librarse de los dientes y una vez consumadas, arden, queman, liberan o estallan.

Conjuros para salvarnos del silencio, ojalá nunca descansen en paz.

Algunas veces tendemos a esa necesidad narcótica, obsesiva, de inventamos barrocas metáforas, les damos vueltas, buscamos sus costuras invisibles. Y ellas que van tirando sus hilitos sutiles para que sigamos la trampa.

Las palabras brotes, besos nuevos, bocas.

Las palabras, gotas de agua que abren caminos.

2009-11-06T17:47:00.002-03:00

Mi cielo esta lleno de raules, como el de miguel...

La luna con gatillo

Es preciso que nos entendamos.
Yo hablo de algo seguro y de algo posible.
Seguro es que todos coman
y vivan dignamente
y es posible saber algún día
muchas cosas que hoy ignoramos.
Entonces, es necesario que esto cambie.

El carpintero ha hecho esta mesa
verdaderamente perfecta
donde se inclina la niña dorada
y el celeste padre rezonga.
Un ebanista, un albañil,
un herrero, un zapatero,
también saben lo suyo.

El minero baja a la mina,
al fondo de la estrella muerta.
El campesino siembra y siega
la estrella ya resucitada.
Todo sería maravilloso
si cada cual viviera dignamente.

Un poema no es una mesa,
ni un pan,
ni un muro,
ni una silla,
ni una bota.

Con una mesa,
con un pan,
con un muro,
con una silla,
con una bota,
no se puede cambiar el mundo.

Con una carabina,
con un libro,
eso es posible.

¿Comprendéis por qué
el poeta y el soldado
pueden ser una misma cosa?

He marchado detrás de los obreros lúcidos
y no me arrepiento.
Ellos saben lo que quieren
y yo quiero lo que ellos quieren:
la libertad, bien entendida.

El poeta es siempre poeta
pero es bueno que al fin comprenda
de una manera alegre y terrible
cuánto mejor sería para todos
que esto cambiara.

Yo los seguí
y ellos me siguieron.
¡Ahí está la cosa!

Cuando haya que lanzar la pólvora
el hombre lanzará la pólvora.
Cuando haya que lanzar el libro
el hombre lanzará el libro.
De la unión de la pólvora y el libro
puede brotar la rosa más pura.

Digo al pequeño cura
y al ateo de rebotica
y al ensayista,
al neutral,
al solemne
y al frívolo,
al notario y a la corista,
al buen enterrador,
al silencioso vecino del tercero,
a mi amiga que toca el acordeón:
-Mirad la mosca aplastada
bajo la campana de vidrio.

No quiero ser la mosca aplastada.
Tampoco tengo nada que ver con el mono.
No quiero ser abeja.
No quiero ser únicamente cigarra.
Tampoco tengo nada que ver con el mono.
Yo soy un hombre o quiero ser un verdadero hombre
y no quiero ser, jamás,
una mosca aplastada bajo la campana de vidrio.

Ni colmena, ni hormiguero,
no comparéis a los hombres
nada más que con los hombres.

Dadle al hombre todo lo que necesite.
Las pesas para pesar,
las medidas para medir,
el pan ganado altivamente,
la flor del aire,
el dolor auténtico,
la alegría sin una mancha.

Tengo derecho al vino,
al aceite, al Museo,
a la Enciclopedia Británica,
a un lugar en el ómnibus,
a un parque abandonado,
a un muelle,
a una azucena,
a salir,
a quedarme,
a bailar sobre la piel
del Último Hombre Antiguo,
con mi esqueleto nuevo,
cubierto con piel nueva
de hombre flamante.

No puedo cruzarme de brazos
e interrogar ahora al vacío.
Me rodean la indignidad
y el desprecio;
me amenazan la cárcel y el hambre.
¡No me dejaré sobornar!

No. No se puede ser libre enteramente
ni estrictamente digno ahora
cuando el chacal está a la puerta
esperando
que nuestra carne caiga, podrida.

Subiré al cielo,
le pondré gatillo a la luna
y desde arriba fusilaré al mundo,
suavemente,
para que esto cambie de una vez.

Raúl González Tuñón

2009-09-04T15:40:00.001-03:00

Quede mirando el silencio

Esperando a que llegara ese barco de ceniza que devolviera la posibilidad de un mar sin costa.

Grandes horizontes hasta donde llegar con las pestañas y con los brazos,

y ese aire eterno sin nombre que viene de besar toda clase de suspiros.

Abrir los poros del cuerpo para que corran las sombras por los huecos, expulsar los últimos escombros, para renacer,

para saltar…

Sólo hace falta encontrar una metáfora con la que navegar esta sensación, una canción tan inmensa que crezca del vientre al cielo y envuelva el eco.

2009-09-02T13:54:00.002-03:00

Definitivamente la siesta será larga...
Leer, sumergirse en mi pequeño suburbio; ¿quién no tiene una muerte?, como decía alejandra

(...)

La tarde dura cinco tazas de café, dos cigarrillos y el diario del día. Tu ausencia es mi larga siesta, que se alarga sin tocarte.

2009-09-02T13:47:00.001-03:00

Aparecerse, caprichosamente
sin poder evitarlo...

Apenas si puede la mentira disculparse,
inventarse una excusa dolorida
y salir corriendo la larga siesta...

Este vacío... no conoce otro tipo de aire.

2009-07-13T01:24:00.000-03:00

Sueño con amarrar mi garganta y así detener esta sangría de recuerdos.

Las mentiras y las mariposas

2009-04-27T18:11:00.000-03:00

Una mentira capilar, de superficie; ayuda a esconder un pecado inocente que se ha convertido en amuleto.

Ya no es excusa, es una parte de los huesos hecha de calcio y espejo.

Es una parte de la desprestigiada tristeza que busca su metamorfosis de oruga a mariposa.

Es miseria chiquita que se guarda con celo y cielo; y lleva ese gusto agridulce que hace sonreír cuando busca escaparse.

Suspendida por un circulo verdeoscuro hago que perviva esa sombra que solo se manifiesta en un trazo metafórico.

2009-04-27T18:04:00.000-03:00

Una sombra pentagramada acompaña a la noche cualquiera que llora recostada en un margen de tul. Una cotidiana y agridulce canción escrita en las pupilas. Y mucho aire que viene desde abajo y se vuelve historia. La lágrima que ya es puro rocío moja los hombros de los cuerpos de la tierra y germina un brote verde que le hace cosquillas a la noche para que se sonría.

2009-03-28T14:01:00.000-03:00

Mujeres

2009-03-15T15:21:00.000-03:00

decir que esa mujer era dos mujeres es decir poquito debía tener unas 12397 mujeres en su mujer era difícil saber con quién trataba uno en ese pueblo de mujeres ejemplo: yacíamos en un lecho de amor ella era un alba de algas fosforescentes cuando la fui a abrazar se convirtió en singapur llena de perros que aullaban recuerdo cuando se apareció envuelta en rosas de agadirparecía una constelación en la tierra parecía que la cruz del sur había bajado a la tierra esa mujer brillaba como la luna de su voz derecha como el sol que se ponía en su voz en las rosas estaban escritos todos los nombres de esa mujer menos uno y cuando se dio vuelta su nuca era el plan económico tenía miles de cifras y la balanza de muertes favorables a la dictadura militar nunca sabía uno adónde iba a parar esa mujer yo estaba ligeramente desconcertado una noche le golpeé el hombro para ver con quién era y vi en sus ojos desiertos un camello a veces esa mujer era la banda municipal de mi pueblo tocaba dulces valses hasta que el trombón empezaba a desafinary los demás desafinaban con él esa mujer tenía la memoria desafinada usté podía amarla hasta el delirio hacerle crecer días del sexo tembloroso hacerla volar como pajarito de sábana al día siguiente se despertaba hablando de malevich la memoria le andaba como un reloj con rabia a las tres de la tarde se acordaba del mulo que le pateó la infancia una noche del ser ellaba mucho esa mujer y era una banda municipal yo compañeros una noche como ésta que nos empapan los rostros que a lo mejor morimos monté en el camellito que esperaba en sus ojos y me fui de las costas tibias de esa mujer callado como un niño bajo los gordos buitres que me comen de todo menos el pensamiento de cuando ella se unía como un ramo de dulzura y lo tiraba en la tarde.

Juan Gelman

(te robé algunas palabritas juan, andome depurando el alma)

Breves

2009-01-18T16:28:00.000-02:00

Esta locura mandibular con forma de escalera,

que se lleva cuestas en

la empecinada tarea de coleccionar intensidades.

Ese Hombre

2008-11-13T09:54:00.001-02:00

Ese hombre entra en la cama de brazos abiertos.

Ese hombre se mete en la sabanas libre de trapos y de dientes.

Ese hombre se zambulle en el sueño como un niño que llega al mar.

Y si fuma se moldea el humo contra el vidrio de la noche,

y cuando tiene insomnio se despabilan las sombras.

Merodea la costa de la cama llena de barcos almacenando los recuerdos del último naufragio; le suspiran cangrejos en la mano, le golpea la boca la marea.

Cuando ese hombre

esta vestido de claro-oscuro la madrugada se alarga para alcanzarle la espalda de arena.

El hombre abre el silencio con su aliento.

Ese hombre al levantarse se lleva el mar en las pupilas.

A N.B

2008-11-11T13:51:00.001-02:00

Weeki Wachee Spring. Florida 1947. Tori Frisell

2008-11-11T12:57:00.000-02:00

Una mirada resbalando por el borde húmedo de la tarde
no es tristeza, no
es poesía.
El pelo y los ojos que se dejan ir -o traer-

ese dulce arrastrarse hacia lo que -por fin -vendrá.
Giros tordos, sordos, de tauros espejados vienen a arañar la tarde.
La mezcla es un sustituto malherido que viene muletiando alegremente
en la vereda de la vida
El golpecito seco que se queda sin suelo
y que sin embargo
habrá sido testigo de cómo nacen los suspiros en el medio del vendaval.

Para estas alturas ya nos habremos arrancado los dientes y los trapos,
y habremos mimado al felino feliz que todos llevamos dentro.

2008-11-06T14:40:00.000-02:00

Una sola palabra es una casa de espejos.

Roberto Juarroz

Agua verde

2008-10-30T11:33:00.000-02:00

El agua va hacia arriba

- y no preguntes-

Es que en realidad, la lluvia sube ¿verdad?

Todo sube como el vapor. Es que en realidad la lluvia es producto de la condensación de suspiros, verdeoscuridades y vapor. Y todos ellos suben.

El agua tiene un color, depende del lugar donde lo mires. Yo conocí un charco con agua verde, que era mío.

Paraiso diluviante

2008-09-14T17:32:00.000-03:00

Deshilváname estas palabras escasas.

Te invito a trepar por esta caligrafía sepiada,

a acunar yuyitos en la boca.

Te veo animal escaso

detenerte en verde metafórico y quedarte

saboreando el silencio del paréntesis.

Malabarear mis secretos

cuando te diluvia un tiempo que solo es tuyo.

Inquieto pero sin prisa, relees.

Yo, que ya habité tu boca en otra vida,

te rocío con murmullos de acuarela

y en la intemperie tu rostro se dibuja.

Mis renglones son de fuego,

y también de agua;

vas subiendo la curva de este trazo...

Vendrás a preguntarme a qué me refería

y yo, no sabré que decirte...

Nos encontraremos en retazos de poesía,

en ese paraíso diluviante.

2008-09-03T11:06:00.000-03:00

Hay una sabia corriente de aire que me deja a la interperie de mis propias palabras. Hay una conmovedora caricia que se extiende. Hay verdeoscuridades. Hay consuelo. Hay tormentas. Hay esqueletos que se visten con estas alas. Hay levedades botánicas. Hay sudor de poesía.

Cronica

2008-08-11T16:45:00.000-03:00

Mandrágora,

mandala,

Magdalena muere

asesinada por un niño

de mirada oceánica.

De su cuerpo nace un hechizo.

El hechizo es arrojado por el niño

sobre una tumba.

Desde el suelo

se levantan las hadas y el niño sonríe.

Estalla

para que otro momento no sea tan glorioso como ese.

2008-08-11T16:42:00.000-03:00

Quiero salir de viaje en el bolsillo de un niño.

2008-08-11T16:38:00.000-03:00

Intensidad pentagramada de despreocupado alquimista... ¡Desamarrame!

Esqueleto Prestado

2008-08-11T16:30:00.000-03:00

Vientre virgen, un circulo de donde nace todo.

Pupila frutal,

piel que junta palabras para sobrevivir al invierno.

Manos de espuma medieval,

boca que rompe lo que ya estaba en pedazos desde antes.

Pies de marioneta con fiebre;

liviandad.

Cuerpo de prestado que anda de estreno en despedida, y así sucesivamente.

Esqueleto que se resiste a matar los duendes

que dormitan en las yemas de los dedos.

Mentira mobiliaria que se escapa rabiosa de tinta y aire,

para reposar silvestre

sobre suspiro manuscrito.

Pero todo es de prestado

yo solo le agregué el azul.

Salto

2008-08-11T16:22:00.000-03:00

Inerme al borde lagrimal del océano

trapo, trepo, me tardo.

Sostengo el último hilo azul que me sujeta de mi.

Mido lo que sobra de oscuro y grieta,

lo que falta de vino y vientre;

y salto al vacío de todas maneras.

Sutil caricia de aire que se derrite con el peso,

polvo plomo del caer incesante.

Mírame mientras abandono el alma trampa.

El lagrimal

2008-07-25T16:30:00.000-03:00

Explotaré este lagrimal hasta la sangre y el vino, hasta el vientre. Explotaré este lagrimal hasta que arda o muera, o arañe el cuero las escusas, y que el dolorido azul se destiña. Explotaré este lagrimal hasta que corra por el rostro sabia tibia de nuevas bandadas que van hacia otra parte.

¿Algo queda?

2008-07-25T16:26:00.000-03:00

Algo espera en el fondo del esqueleto; un obtuso paréntesis que deja pendiente el incendio o la tormenta. Algo queda ahí abajo obsenamente mudo esperando ser re- escrito.

Triste andén

2008-07-25T16:21:00.000-03:00

Soplo sobre el andén las huellas -malditas- y espero, mientras las verdades se despeinan. Anida en mi vientre una semilla mutilada. Nada nacerá de mi tumba entreabierta. Espero que pase el aire, por mis tubos anochecidos.

2008-07-25T15:57:00.000-03:00

Hace frío en la nuca, amanece nublada la boca, patina sobre esta alfombra clonica un alma de tinta y fiebre. Y de a poco, se va lejos cubierta de polvo y nubes, poco importa. Se va. Se eleva.

2008-07-25T15:43:00.000-03:00

Pentagrama poblado de bocas y mares.

Paréntesis de oferta, que se regala al mundo.

Atajo de espejos y una curva curda que se dilata como las pupilas del que espia. Papelito huerfano que dejé en el bolsillo de tu abrigo, esperando ser poesía.