Que todo acabe,

que se marchen para siempre,

que quedemos por fin solos

SOLÍSIMOS.

Tan a solas con el tiempo del mundo que nos alcance el tiempo para ser un poco infelices, un poco melancólicos.

Que quedemos tan a solas con el tiempo que tengamos minutos para nuestras bocas y segundos para nuestros brazos.

Que seamos libres para malgastar el tiempo, para demorarnos en infinitas coincidencias intrascendentes;

Ser celosos, furiosamente egoístas  y ordinarios.

Prisiones en el paisaje de la garganta,

grandes fosas de léxico

y algunas bocanadas que ventean la lengua.

Las palabras

municiones azules

inexploradas alternativas.

Pasiones sintácticas 

que se materializan al apenas librarse de los dientes 

y una vez consumadas, 

arden, queman, estallan.

Tendemos a esa necesidad narcótica, obsesiva, 

de inventamos barrocas metáforas. 

Les damos vueltas, 

les buscamos sus costuras invisibles. 

Y ellas 

que van tirando sus hilitos sutiles 

para que sigamos la trampa.

Las palabras, 

gotas de agua que abren caminos.